Przed domem śnieg, na szybach szron
Czy wrócę wnet do rodzinnych stron.
Wróż szczygle mi, kolce licz na krzewie ostu.
Za ile dni znajdę dom, zastukam w drzwi.
Wróż ptaszku mi, ile dni samotnych jeszcze.
Ty może wiesz gdzie jest złych dróg mych kres.
Mój szczygle masz na dziobie krew,
Bo ostry jest twój zimowy krzew
Ma kolców sto, wróży zło, przynosi bóle
Na dziobie twym siwy szron i kropla krwi
Rzuć szczygle mój ostry krzew i przyleć do mnie.
Rzuć wróżby złe ptaszku mych trudnych dróg.